Mi puente de los gritos

¿Alguna vez habéis sentido que necesitáis gritar? Me refiero a esa clase de sonido que emitiríais si estuvieseis en la cima del Everest: potente, interminable, histérico, loco, salvaje, eufórico, libre, obsceno... hasta quedar afónicos.

Espero no ser la única... Yo lo siento ahora mismo, en realidad, lo he sentido innumerables veces. Me atrevería a hacerlo, a salir a la terraza y gritar como loca, si no fuera porque mis vecinos podrían acabar por llamar a la policía... Escándalo público, bonita acusación… Menuda sinrazón. ¿No rugía el rey león? ¿No aúllan los lobos? ¿Y qué pasa con King Kong? ¿Por qué los animales pueden gritar y los humanos no deben hacerlo aunque puedan? Hemos perdido todo lo salvaje que éramos, pero no somos mejores que los animales... Qué ironía ¿no? No se hable más, sería necesario implantar una habitación extra en las casas, insonorizada, dedicada en exclusiva a desahogarse. ¿Por qué tenemos que ser tan condenadamente civilizados?

Muchos de vosotros/as leeréis esto y, seguro, pensareis: "¡pero qué loca!". En efecto, no presumo de cordura, ¿para qué? Estoy harta de ser como todo el mundo, cansada de acatar unas normas que inventó quién sabe que imbécil integral... Te enseñan a ser hipócrita desde que naces (se amable con todos los amiguitos, pero no te juntes con los niños tal y cual). Te obligan a ser humano y, a la vez, a no serlo. Te ilustran en el arte de pecar sin que se note, a ser malo pareciendo bueno, a ser inteligente-tonto.Y ya estoy harta, esta es mi habitación de los gritos. Y si alguien no es capaz de soportar los decibelios, lo invito a abandonar mi espacio. Total, cuando alguien grita, no lo hace necesariamente porque espere que otros le escuchen, sino porque necesita deshacerse de "algo". Y yo tengo muchos “algos”...

Mi vida es un quebradero de cabeza constante. En serio, los problemas tienen una extraña fijación conmigo y todos me ven cara de solucionadora oficial de "todoloquesea". No sé si es peor la fascinación que tienen los problemas conmigo o el escaqueo generalizado que todos los que me rodean tienen a la hora de afrontarlos. Porque, vamos, es que a veces me siento como Moises en versión femenina, apartando las aguas para que todo el pueblo de Israel sea liberado de la esclavitud. Sí señor. En mi casa, si algo se avería, yo tengo la culpa (aunque no la tenga). Si los de wanadoo nos han estafado, yo tengo la culpa, si los de los móviles han subido la cuota porque les ha salido de los mismísimos, yo tengo la culpa. Si los de Air Madrid nos han jodido medio millón de las pesetas de antes, por supuesto, es culpa mía... Si mi marido ha perdido las llaves, es culpa de esta menda, porque le ha distraído. Si el vecino se ha tirado un cuesco en el ascensor, yo pago las culpas, porque yo soy como el Estado de un país poblado por garrapatas, que chupan y chupan hasta que revientan.

Pero, al final, la que va a acabar reventando voy a ser yo, porque me da la gana. Ea. Eso es lo que hay. Y pienso publicar en este espacio y contar la tragedia de mi existencia al ciberespacio. Voy a gritar cada injusticia, cada estúpida situación que me toque vivir. Voy a llamarle pan al pan y vino al vino. Y espero herir la sensibilidad de varios capullos.

Ahí está mi presentación. Saludos antisociales.

Munch (la que grita en el puente).